¡Feliz 2017!

Uno de los calificados deseos para este 2017 que ya casi llega: Seamos siempre un poco más posibles, más escandalosos, más incandescentes y más libres.

¡Felicidades!

Ante todo hay que comenzar por liberar la palabra (…). Es necesario que la palabra se pliegue a lo maravilloso, a lo imprevisto, como las ropas al cuerpo de Ofelia (…). Que la poesía tome su forma con la misma radiante velocidad del fuego o del océano. Que devore los materiales vivos de la realidad, reposando sólo en el poder incantatorio del lenguaje librado a sí mismo y, por primera vez, en libertad.

Enrique Molina, en A partir de cero, N°1 (Buenos Aires, noviembre de 1952).

cumpleaños de manuel

Es difícil acordarse de todo, ella tenía de quince para dieciséis años, él si habla mucho de ese tema le viene la gana de ir a verla (…). Es que fueron muchas noches que pasaron noviando, qué joder, paseaban primero por la plaza, después todas las casas del pueblo, paseaban, de veras, es cierto que paseaban. Después se quedaban en el jardín de ella, bien oscuro, bien apretaditos, hasta que se hacía tarde. Al irse él se daba vuelta por la calle y miraba la ventana de ella, estaba como siempre, despidiéndose con la mano, hasta que él doblaba por la calle de los árboles aquellos bien altos, más altos todavía que él, bastante más altos que él.

Manuel Puig; Sangre de amor correspondido (fragmento), 1982.

no alcanza el lenguaje

Millones de gracias a todo el equipo del Ciclo Arte sin Aduanas, por la calidez y la hermosa energía de siempre!

★ella no pero ella sí

metidas en una lámpara

de la que no sale nunca ningún genio

- ningún excedente cíclico -

aunque la froten o aunque la rompan

en la otra punta del jardín se puede bajar a ver la espuma

de los que viven

de los que visten y bautizan galerías enteras

con nombres de cuevas

en eso estamos cuando nos vienen la risa convulsa y el aturdimiento

mostramos en las caras el escándalo que nos produce

la deformidad del suelo contra la piel

alguien soporta nuestro lenguaje

y hace más marcas en las paredes;

del aceite que sobra se pueden usar las partes

menos infectadas

la lámpara

(como toda lámpara)

cae

ellas se frotan:

se rompen

un día como hoy nacían #Clarice y #Emily

Incluso sin ser actriz ni haber pertenecido al teatro griego, uso una máscara. Aquella misma que en los partos de adolescencia se elige para no quedar desnudo por el resto de la lucha. No, no es que se haga mal en dejar el propio rostro expuesto a la sensibilidad. Pero es que ese rostro que estaba desnudo podría, al herirse, cerrarse sólo en súbita máscara involuntaria y terrible. Es, pues, menos peligroso elegir sólo ser una persona. Elegir la propia máscara es el primer gesto humano voluntario. Y solitario. Pero cuando finalmente fija la máscara a aquello que se eligió para representarse y representar el mundo, el cuerpo gana una nueva firmeza, la cabeza se yergue altiva como la de quien superó un obstáculo. La persona es.

Clarice Lispector; Revelación de un mundo, 1984.

                                

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Si leo un libro y hace que mi cuerpo entero se sienta tan frío que no hay fuego que lo pueda calentar, sé que eso es poesía. Si físicamente me siento como si me levantasen la tapa de los sesos, sé que eso es poesía. Esta es la única manera que tengo de saberlo. ¿Acaso hay alguna otra?

Emily Dickinson (1830 – 1886)

★SEA Revista Digital

¡Miren qué Lujo! Primera Edición de la Revista Digital de la SEA, en la que participaron Ricardo Piglia, Luis Gusmán, Griselda García y Carlos Cartolano, entre otros grandes escritores argentinos. Y por ahí, entre los textos invaluables toda esta gente hermosa, un poema mío. Una cosa de locos.

(Click en la imagen para redirigir)

#leer_juntos_otra_vez

Durante el fin de semana, en una jornada de arte,  junto al poeta y amigo Gastón Sequeira (quien hoy, por cierto, está cumpliendo años!) 

★quemar lo que se escribe

Anhelo el amor que está vivo, lo que es imposible o ambiguo. Temo saber exactamente cuáles son mis limitaciones.

R.M*

voy a quedarme sentada encima de este espacio entre las letras

o en cuclillas sobre un banco de uvas secas

(vicio copiado de un sueño o

de un cuadro de Magritte)

quedarse,  que es lo mismo que irse

sin haberse tomado el tiempo de perfeccionar un arreglo de escape

el espacio que resiste todo el peso de los cuerpos no es distinto

a otra resma blanca de vapores y barrotes

gastados o arrancados

Esta sombrilla es impermeable a todas las notas que llevo escritas.

No llueve, pero da lo mismo.

*René Magritte (Bélgica, 21 de noviembre de 1898 – 15 de agosto de 1967). Conocido por sus ingeniosas y provocativas imágenes, pretendía con su trabajo cambiar la percepción pre-condicionada de la realidad y forzar al observador a hacerse hipersensitivo a su entorno. Magritte dotó al surrealismo de una carga conceptual basada en el juego de imágenes ambiguas (duplicaciones, ausencias, subversión de los valores ópticos) y su significado denotado a través de las palabras, poniendo en cuestión la relación entre el objeto pintado y el real. Obras destacadas: Les amants (1928), Ceci n’est pas une pipe (1929), Golconde (1953) y Le Fils de l’Homme (1964), entre otras.

ph: timebomb.raw

José

★el agua que pasa debajo del puente

mientras tanto vuela polvo de escombros que

ensucia álbumes de fotos y zapatos,

y alguien pregunta por sinónimos del verbo volar;

la idiosincrasia de ese torrente que nos arrastra

no alcanza;

tampoco la línea de puntos

encima del papel vacío,

ni este olor a vainilla en las manos

que nos aviva el bovarismo*

o nos descifra

*Estado de insatisfacción crónica de una persona, producido por el contraste entre sus aspiraciones o deseos y la realidad que la circunscribe y frustra. El término refiere a la figura de Emma Bovary, personaje emblemático de la novela de Gustave Flaubert (1821-1880), que se ha convertido en un estereotipo de la insatisfacción conyugal. Madame Bovary (1856)  describe con increíble agudeza literaria una mirada juiciosa y analítica sobre la alta sociedad francesa del siglo XIX, y representa para el canon académico un punto de referencia clave entre el llamado “romanticismo tardío” y el incipiente movimiento realista.

#Albert #07/11

Adélia

Impresionista

En una ocasión,

mi padre pintó toda la casa

de anaranjado brillante.

Por mucho tiempo habitamos

en una casa,

como él  mismo decía,

constantemente amaneciendo.

Impressionista

Uma ocasiäo,

meu pai pintou a casa toda

de alaranjado brilhante.

Por muito tempo moramos

numa casa,

como ele mesmo dizia,

constantemente amanhecendo.

Adélia Prado (Divinópolis, Brasil, 1935)

soleil levant (Claude Monet, 1872)

Parte de la mediatarde

Ropa que se seca al viento

en un piso 23

mientras toda la cuadra

va tomando de forma gradual

el color gris de las nubes.

Parece ilógico

que detrás de esos vidrios

haya gente viviendo.

Gustavo Yuste, en Tendido Eléctrico (Objeto Editorial, 2016).

Gustavo Yuste (Buenos Aires, 1992). Periodista, escritor. Co-fundador y editor general de la revista digital La Primera Piedra. Estudió Ciencias de Comunicación en la UBA. Publicó Obsolescencia Programada (Eloísa Cartonera, 2015) y Tendido Eléctrico (Objeto editorial, 2016).

★escape en convoy

vuelve esa puerta a querer viajarnos el adentro y el afuera

el viento no alcanza nunca

ni para cerrarla ni para abrirla

ni para espesarle el cuerpo

ni para apedrearla

rojo el cielo de ese cielo hueco

el blanco de ese guante envuelto en manos

como roja la causa de toda fuga

de todo desplazarse

vuelve esa puerta a querer irnos

amontonarnos a los costados de los trenes

gritando andenes, pasajeros, vías férreas

donde aplastarnos el rojo de la impaciencia

los fuelles

de las últimas monedas vírgenes

¿Cómo se escribe?

Cuando no estoy escribiendo, yo simplemente no sé cómo se escribe. Y si no sonara infantil y falsa esta pregunta que es de las más sinceras, yo elegiría a un amigo escritor y le preguntaría: ¿cómo se escribe?

Porque, realmente, ¿cómo se escribe? ¿qué se dice? ¿cómo se dice? Y ¿cómo se empieza? Y ¿qué se hace con el papel en blanco que nos enfrenta tranquilo?

Sé que la respuesta, por más que intrigue, es esta única: escribiendo. Soy la persona que más se sorprende al escribir. Y todavía no me habitué a que me llamen escritora. Porque, salvo las horas en que escribo, no sé en absoluto escribir. ¿Será que escribir no es un oficio? ¿No hay aprendizaje, entonces? ¿Qué es? Sólo me consideraré escritora el día en que yo diga: sé cómo se escribe.

Clarice Lispector

★gorgojos

Un perro que ladra y un gancho oxidado

que cuelga poliéster barato de manchas verdosas.

Una radio encendida escupiendo boleros

y dos sillas de mimbre aguantando la respiración

dos cuerpos que se gritan

que se paren

que se llueven

que se quedan más cerca

Se enhebran en la furia orgásmica de una alfombra rota,

acostumbrados los codos a tanta sequedad

y los torsos a tanta humedad.

Más ojales de botones arrancados

lloran sus camisas en el suelo

y otras arañas – o acaso las mismas de siempre-

escalan los espacios vacios del modular.

Acariciadas en el tufo vicioso de octubre

las masas aceitadas

siguen sangrando réquiems de espasmos.

Se enredan,

como gorgojos en fideos,

en sudores orgiásticos,

y se arrastran las manos por las carnes

desiertas de piel y de género,

abiertos los poros

y cosidas las venas con vientres que se aplastan

que se tuercen

que se espejan

que se apilan cerca

VIII Festival de Poesía Joven - La Juntada - San Telmo

Sólo tengo agradecimientos inmensos para con quienes hacen que esta Juntada hermosa sea posible.

Feliz por haber podido estar presente, conocer gente tan talentosa y humanamente admirable, presentar mi libro, atravesar un poco la cultura santelmeña (¿está bien este gentilicio?) y traerme para Mar del Plata únicos e irrepetibles recuerdos (tan poéticos, por cierto).

Gracias, gracias, gracias (especiales para mi editor: Nicolás Antonioli)

ph: Laura Cófreces

★exit

en este sueño siempre hay un pájaro que me deconstruye

me arrastra con su porción de canto

a un caos nuevo

a un muro encefálico no verbal no mítico

ensangrentado de otros muros

de otros bloques de muros ciegos

envenenados o envueltos en el espanto

escribo;

en este sueño no alcanza el lenguaje porque las señas

-         igual que los llantos –

pueden durar muchos años

escribo con los pedazos que van dejando las palabras de otros;

busco el ovillo del hilo que va a salvarme del monstruo

busco el monstruo que sigue asesinando el fondo del costurero

/escribo/

en este sueño de caos tóxico

/escribo pero no alcanza/

(escribo

mientras un pájaro canta)

imagen: Sofía Tressarrieu

medio siglo sin #andré

la poesía se hace en los bosques

tiene todo el espacio que necesita (…)

tiene todo el tiempo para ella

el abrazo poético como el abrazo carnal

mientras dura

prohíbe toda caída en la miseria del mundo

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la poésie se fait dans les bois

elle a l’espace qu’il lui faut (…)

elle a tout le temps devant elle

l’étreinte poétique comme l’étreinte de chair

tant qu’elle dure

défend toute échappée sur la misère du monde

André Breton, 1948.

★canal 33

sudan los jarrones y bailan sobre un jardín de cáscaras;

más pozos se rompen en mil venas

mojan de vértigo el lustre de los zapatos

llegan a latirnos el suelo

afilar los orígenes póstumos

y se abren

(se aparean

se repiten)

sobran los agujeros

o no alcanzan las manos;

correr a buscarnos:

alguna vez podremos soportar el viento

sin tener que cerrar los ojos;

y mientras la caja enferme

otros buscarán un espacio donde esconder los síntomas

donde gritar sin gargantas

con un papel quemado entre los dientes;

correr a buscarnos:

sólo bebiendo ese fuego

se puede calmar la sed de estas piernas

*de Jaula Nido Tetraedro (fragmento)

#enelaire con Daniela Tomé y Rodrigo Alonso (¡Gracias!)

living paintings #alexalove

#manuel

Es curioso que uno no pueda estar sin encariñarse con algo. Es como si la mente segregara sentimiento sin parar, lo mismo que el estómago segrega jugo para digerir. Se parece a una canilla mal cerrada, y esas gotas van cayendo sobre cualquier cosa, no se las puede atajar.

  Manuel Puig

★jaula nido tetraedro (fragmento)*

I

adentro de la caja

se tuercen los gritos de las flores secas;

ramos ficticios sangran por una herida incompleta

hartos de cuerpos sin huesos,

de sed y de hambre;

manojos de esponjas nos abrazan,

sorben los puentes que nos trasladan de un rostro a otro

(de un nido embrionario a otro);

ahora es cuando el telón siente la caída,

ahora es cuando realmente vemos

por los huecos que nos van dejando las ropas descosidas

y las puntas de los dedos,

por las puertas vírgenes de los roperos

y no por los ojos;

vienen los gritos desnudos de bestias y de idiomas;

vienen los gritos como vienen los golpes en los muebles de los bastones

y los ojos en blanco;

vienen los gritos

-y en esa confusión se puede entorpecer

casi cualquier ceguera-

*2º mención Concurso García Lorca de Poesía 2016

(Homenaje en el 80º aniversario de su muerte)

imagen: aves de jaula

texto surrealista

El mundo físico todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye.

Pero algo sucedió de golpe.

Nació una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago, y que tenía el color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro.

(…) Y en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los senos, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba.

                      

Antonin Artaud (Marsella, 04/09/1896 – París, 04/03/1948) - “Texto surrealista” (fragmento). Publicado en La Révolution Surréaliste, Nº2, 1925.

La Pregunta

Si no se sabe la respuesta, entonces

está bien preguntar por la pregunta preguntar

por la pregunta  /  si no, entonces

está bien si no se sabe preguntar cuál fue

cuál es cuál será entonces está bien preguntar

si no se sabe la pregunta  /  está bien la respuesta

si no se sabe / la respuesta es la pregunta

se sabe si no se sabe / la respuesta

es preguntar por la pregunta

Fabián Iriarte (de El punto suspensivo, 2014)

Fabián Iriarte (Laprida, 1963). Doctorado en Humanidades en la Universidad de Texas. Enseña Literatura Comparada en la Universidad Nacional de Mar del Plata. Entre sus libros de poesía se cuentan: La mudanza (2009), Devoción por el azar (2010), Cuentas por saldar (2010), Las confesiones (2012), Litmus Test (2013), El punto suspensivo (2014) y Las causas del desconcierto (2016).