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jueves, 27 de julio de 2017

estas cosas





No sé, pero quizás me esté yendo de algo, de todo,
de la mañana, del olor frío de los árboles o del íntimo sabor
de mi mano.
Pero estas llamas y la lluvia bajan por la tarde del día elevadas,
con su trabajo cruel y afanoso, con el terror de la primavera
y el tiempo y la noche vanamente disueltos en su impaciencia.

Yo sé que estoy mirando, extendido, sin atender
lo que el polvo y el abandono ocultan de mi cuerpo y de mi lengua.
(…) Soy el ido, el variante del cielo,
de la calle muerta en las nubes,
su entretenimiento
como un pájaro.



Ricardo Molinari; Estas cosas (frg)



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