La Pregunta

Si no se sabe la respuesta, entonces

está bien preguntar por la pregunta preguntar

por la pregunta  /  si no, entonces

está bien si no se sabe preguntar cuál fue

cuál es cuál será entonces está bien preguntar

si no se sabe la pregunta  /  está bien la respuesta

si no se sabe / la respuesta es la pregunta

se sabe si no se sabe / la respuesta

es preguntar por la pregunta

Fabián Iriarte (de El punto suspensivo, 2014)

Fabián Iriarte (Laprida, 1963). Doctorado en Humanidades en la Universidad de Texas. Enseña Literatura Comparada en la Universidad Nacional de Mar del Plata. Entre sus libros de poesía se cuentan: La mudanza (2009), Devoción por el azar (2010), Cuentas por saldar (2010), Las confesiones (2012), Litmus Test (2013), El punto suspensivo (2014) y Las causas del desconcierto (2016).

★suddenly

es que lo que yo quiero es salvarte, es eso.

hacer de tu miedo un vuelco

una fuente de cera ardida gastada en los centros y en las malas culpas

un globo embutido abandonado en un tapiz de púas;

puedo aguantar el peso de cada una de nuestras conciencias:

y es que lo que yo quiero

es contagiarme otro minuto de huracán en las manos

decirte algo que se pueda entender

como un fragmento

como un termómetro que inverna entre las piernas

mientras se rompe la piel

mientras buscamos el vaso de virtud

abierto de sed sobre la mesa

esta ciudad es insoportable

en todos sus cuerpos y en todas sus furias

en todos sus vicios

(sus enfermos hábitos)

sigue narrando sombras este sol sicario

sangrando la luz y el fuego;

siempre vendrá el falso espejo que forma con el guiño del asfalto

a mendigarnos nuevos pactos,

inéditos ojos con qué mirarnos el óxido de los candados

se abre la puerta y se escapa ya

la opacidad de las paredes

el monstruo de laberinto que antes manchaba los cuartos

se abre la puerta ya

y corremos

tan de repente se hunden los años que nos proscribieron

tanta es la prueba exigida;

y es que anunciamos

(coexistimos)

y es que lo que yo quiero es salvarte,

es eso.

hoy es #Julio

A veces me convenzo de que la estupidez se llama triángulo, de que ocho por ocho es la locura o un perro abrazado a la Maga, esa concreción de nebulosa, pienso que tanto sentido tiene hacer un muñequito con miga de pan como escribir la novela que nunca escribiré o defender con la vida las ideas que redimen a los pueblos. El péndulo cumple su vaivén instantáneo y otra vez me inserto en las categorías tranquilizadoras: muñequito insignificante, novela trascedente, muerte heroica. Los pongo en fila, de menor a mayor: muñequito, novela, heroísmo. Pienso en las jerarquías de valores tan bien exploradas por Ortega, por Scheler: lo estético, lo ético, lo religioso. Lo religioso, lo estético, lo ético. Lo ético, lo religioso, lo estético. El muñequito, la novela. La muerte, el muñequito. La lengua de la Maga me hace cosquillas. Rocamadour, la ética, el muñequito, la Maga. La lengua, la cosquilla, la ética.

De Rayuela, 1963.

le brasier

el río prendido con alfileres sobre la ciudad

te fija como una prenda

partiendo del anfión dócil

padeces todos los tonos encantadores

que vuelven ágiles las piedras

#GuillaumeApollinaire (le brasier, 1908)

#Jorge

Mientras escribo me siento justificado; pienso: estoy cumpliendo con mi destino de escritor, más allá de lo que mi escritura pueda valer. Y si me dijeran que todo lo que yo escribo será olvidado, no creo que recibiría esa noticia con alegría, con satisfacción, pero seguiría escribiendo, ¿para quién?, para nadie, para mí mismo.

Jorge Luis Borges

(24/08/1899 – 14/06/1986)

HAY QUE BUSCARLO

en la eropsiquis plena de huéspedes entonces

meandros de espera ausencia

enlunadados muslos de estival epicentro

tumultos extradérmicos

excoriaciones fiebre de noche que burmúa

y aola aola aola

al abrirse las venas

con un pezlampo inmerso en la nuca del sueño hay que buscarlo

                                             al poema

hay que buscarlo dentro de los plesorbos de ocio

desnudo

desquejido

sin raíces de amnesia

en los lunihemisferios de reflujos de coágulos de

espuma de medusas de arena de los senos

o tal vez en andenes con aliento a zorrino

y a rumiante distancia de santas madres vacas

hincadas

sin aureola

ante charcos de lágrimas que cantan

con un pezvelo en trance debajo de la lengua hay que buscarlo

                                             al poema

hay que buscarlo ignífero superimpuro leso

lúcido beodo

inobvio

entre epitelios de alba o resacas insomnes de

soledad en creciente

antes que se dilate la pupila del cero

mientras lo endoinefable encandece los labios de subvoces que

brotan del intrafondo eufónico

con un pezgrifo arco iris en la mínima plaza de la frente

hay que buscarlo

                      al poema

En la másmedula, 1956.

Oliverio Girondo por Carlos Alonso. 

Exposición homenaje; Septiembre de 1970.

vamos de fuego en fuego

similitudes que soñás

lugares que no existen

pero vuelves a pasar

errores ópticos del tiempo

y de la luz

tanto pediste retener

ese momento de placer

antes de que sea tarde

vuelve la misma sensación

esta canción ya se escribió

hasta el último detalle

mira el reloj, de derritió

rebobinando hacia adelante te alcanzó

ecos de antes rebotando en la quietud

todo es mentira, ya verás

la poesía es la única verdad

sacar belleza de este caos

es virtud

Gustavo Cerati ( Déjà Vu, 2009)